Une salle de bal. Une salle qui aurait pu dater de l'époque révolue qu'était la renaissance, presque. Le genre de pièce qui fait la jalousie des plus riches, et l'envie des plus pauvres. L'endroit où se rassemble toute l'aristocratie du coin et les wanna-be les plus talentueux. On pourrait considérer que ce lieu est en quelque sorte le rêve de tout ceux qui recherchent la richesse, en plus de celui des grands romantiques qui ont toujours voulu pouvoir y danser au moins une fois. La décoration dorée, les bougies lumineuses sur les murs, les lustres de cristal... Rien n'a été installé au hasard et rien n'a été oublié. Pour tout dire, on pourrait croire que ce genre de décoration bien kitsch pourrait être énervante pour ceux qui s'y trouvent, mais c'est faux. Apparemment, personne ne semblait le remarquer (ou du moins le faire remarquer). Les invités gloussent à volonté, on boit de façon modéré, comme le veulent les bonnes manières et personne n'ose agir de façon indécente. De loin, on peut voir un Mr. Mime et un Métamorph accomplirent des tours de cirque devant les curieux amassés ici et là. On pourrait presque avoir la nausée devant tant de richesse exposée avec tant d’orgueil, lever un sourcil moqueur devant cette scène cliché d'un autre temps.

« Crois-tu au hasard ? » murmure une voix féminine dans son oreille.

Il est charmé, hypnotisé. Ses yeux sont fixés sur le corps devant lui, ses iris noirs sont remplis de passion et d'amour. Il observe les pans de sa robe rouge se mouvoir au gré de ses gestes, est complètement captivé par ce visage aux traits fins et cette peau laiteuse. Face à la question de son interlocutrice, il laisse ses lèvres se déplacer en une moue amusée, presque moqueuse. Celle-ci a posé des doigts fins sur ses lèvres roses, et tapote sur ces mêmes lèvres d'une façon presque élégante. Un air malicieux trône sur le visage de sa conquête, et il ne peut s'empêcher de le renvoyer à sa façon. Un petit rictus moqueur danse sur son visage, signe évident que la question provoque de l'amusement chez lui. Tandis que la jeune femme se positionne devant lui, repoussant des mèches de cheveux ébènes derrière ses oreilles, il serre à nouveau sa cravate. Puis, après quelques minutes d'attente, il se décide enfin à répondre à l'interrogation qui lui a été posé.

« Par le plus grand des hasard, ne te moquerais pas tu de moi, Claire ? » demande-t-il, vraisemblablement quelque peu étonné par l'étrangeté de la phrase qui lui a été dit. « Je suis un inventeur. Je ne crois qu'aux probabilités, ma chère. » rit-il presque.

La brune se froisse légèrement, agacée. Ses doigts qui jouaient auparavant sur ses lèvres descendent sur sa robe, et elle ne peut s'empêcher de tripoter les nombreux rubans rouges qui la décorent. Sa moue devient celle d'une enfant à qui l'on a refusé un jouet ou encore une phrase réconfortante, ou même remplie de compliments. Ses sourcils se froncent et elle gonfle puérilement ses joues, vexée. L'homme laisse un petit gloussement lui échapper. Il s'attendait à cette réaction, pour tout dire. Il passa une main dans les cheveux noirs de la jeune femme, la marque de son amusement toujours présente sur son visage aux traits durs.

« Ne fais pas cette tête, ça te rend laide. » lâche-t-il en enlevant immédiatement sa main.
- William ! Qu'est-ce qui te prend ?! S'exclame-t-elle, offusquée et à la fois gênée.
- Rien, rien. Calme-toi. Je ne comprends simplement pas ton envie de te poser autant de questions... »

Elle ne répond rien et semble soudainement pensive, comme si quelque chose l'avait tiré de sa rêverie originelle. Soudainement, son regard paraît distant, lointain. C'est comme s'il n'y avait plus rien qui la retenait, comme si elle avait perdu une partie de son âme. Ses yeux noisettes furent soudainement voilés d'une brume de mélancolie indescriptible. Elle paraissait fixer un point fixe dans l'air, sans pourtant arrêter son attention sur quelqu'un ou sur l'un des nombreux objets luxueux se trouvant ici. Il vient de poser un doute chez elle. Le mutisme presque tabou entre eux s'écoule lentement, aucun n'osant commencer une autre conversation. Ils avaient tout les deux compris. Mieux que quiconque, ils se comprenaient ainsi. Elle venait de l'aristocratie, lui était l'un des principaux actionnaires d'une grande société en matière de sciences et de technologies. C'en était presque une comédie romantique de l'époque moderne ; une jeune femme lunatique, romantique, et un homme logique et moqueur. Personne ne peut vraiment leur reprocher d'être attirés l'un par l'autre ; ils sont si différents, et pourtant, leurs personnalités s'attirent comme deux aimants.

Il hésite soudainement à répondre, son sourire disparaît et il se rembrunit. Il croyait que cette soirée sympathique -quoique un peu trop kitsch à son goût- aurait pu dissiper les quelques soucis qui noircissaient leurs pensées ces derniers temps. William hésite, ne sachant pas vraiment ce qu'il pouvait éventuellement faire pour calmer le trouble de son amante. C'était bien plus compliqué que l'on aurait pu le penser : même les sourires enfantins et les boutades qu'ils s'offraient mutuellement ne suffisaient pas à faire disparaître les ennuis dont ils ne pouvaient se débarrasser d'un geste de main. Une grimace étira les traits de son visage normalement paisible. Alors qu'elle allait se mettre à essayer de briser cette atmosphère lourde.

« Je sais. Mais ton père n'acceptera jamais. C'est un hasard, si nous nous sommes rencontrés, malgré le fait que tu puisses croire que tout ceci était prévu à cause de la rivalité entre la société où je travaille et la tienne, tout ceci est un jeu du destin. »

De bien belles paroles. Mais elles sont juste là pour réconforter la personne en face de lui. Gentiment, il termine sa phrase par un petit sourire.

« On peut juste espérer que rien ne changera notre relation, hm ? »

Et sans la prévenir, il l'attira soudainement contre lui, un petit rictus séduisant sur lui. Avant qu'elle n'ait pu comprendre quelque chose, William pose ses lèvres sur celles de la jeune femme dans un baiser chaste. Après un petit moment de silence, elle passa sa main dans les cheveux de son amant et agrippa sa nuque pour s'y rapprocher. A ce moment précis, l'homme ne put que penser que pour cela, il était prêt à tout abandonner. C'était bien là où il voulait retourner.

« Enceinte ? »

Personne ne lui répond. Une tension indescriptible s'est installée, détruisant tout espoir d'une entente mutuelle. La jeune femme, repliée au fond de son lit, n'ose pas même lever les yeux. Les cernes noires sous ses prunelles sont le signe évident qu'elle n'a pas dormi depuis longtemps. Elle n'a plus la force de pleurer, sa respiration est en lambeaux. Elle regarde fixement à côté d'elle, trouvant la couleur bleutée sur le test de grossesse tellement terrorisante. Ses cheveux habituellement si bien coiffés sont réduits à l'état de foin. Ses joues au teint de porcelaine sont rougies par les larmes. Ses frêles jambes tremblent. Elle a l'impression de voir son monde s'écrouler, que les murs qui faisaient tenir cet univers sont brisés en petits morceaux. Elle a tout perdu, à cet instant. Il a suffit d'une fois, et elle est ainsi condamnée. C'est une véritable tragédie grecque. Il n'y a plus rien qui compte : pas même les baisers des on amant, pas même le luxe qui se trouve dans sa vie quotidienne. Elle se demande intérieurement si il ne s'agit pas d'une punition ; d'une sorte de moquerie venant d'un quelconque dieu dont elle serait la victime. Est-ce que quelqu'un avait décidé de briser ainsi sa vie ?

Lui, de son côté, sent son avenir disparaître. Il voudrait pouvoir le rattraper, pouvoir redevenir ce brillant scientifique qui semblait promis à une vie simple et agréable. On l'avait vu, dès sa jeunesse, comme une sorte de génie qui aurait pu amener de nouvelles inventions révolutionnaires, comme un esprit brillant et dévoué à l'innovation technologique. Mais là, tout s'effondre. Comment pourrait-il seulement rêver de continuer sa carrière et de progresser si il est ralenti par un enfant ? C'est impossible. Toute les voix sont condamnées. Soudainement, l'amour qu'il porte à cette femme n'importe plus ; seule sa réussite personnelle l'intéresse. Il lui hurle des phrases hargneuses, se fiche de son sort. Son égoïsme sort, autrefois dissimulé par un self-contrôle qui vole en éclats aujourd'hui. Les pleurs résonnent dans la chambre, les bruit d'objets cassés retentissent fréquemment. Une dispute de couple, la première. Elle ne sera pas la dernière, loin de là. C'est une ironie magnifique. Au lieu de prendre sur eux et de s'enfuir, ils se confinent à une vie misérable de frustration et de haine commune.

Tu es à peiné né, Kenneth, et tu causes déjà autant de soucis à tes géniteurs. Tu n'es pas voulu, tu ne l'as jamais été. Tu es une « erreur ». La pire qu'ils aient commise. Ta chance de naître a été le pire malheur de tes parents. Tu aurais pu ne jamais naître, tu sais. Il aurait suffit que ta mère ait soudainement changé d'avis, qu'elle eut voulu avorter, et tu n'aurais jamais vu le jour. Est-ce une bonne chose ou une mauvaise chose ? Certains défenseurs de la vie diront que non, des justiciers répondront le contraire. A y penser, est-ce que ta vie a la moindre importance ? Tu ne fais que blesser les autres ; n'est-ce pas, au final, mieux si tu n'avais jamais ouvert tes yeux ? Tant de peine, tant de tristesse aurait été évité. Rien que par ta naissance, tu as détruit des vies. Ton plus grand péché, c'est ton existence.

« Je... Je n'en veux pas, Claire. » balbutie finalement l'homme, après une heure de dispute.

Comme animée par la colère, la jeune femme relève les yeux, le courroux débordant de ses yeux. Elle lui lance le regard le plus menaçant possible.

« Hors de question. Tu assumeras. Cet enfant, c'est aussi le tien. Je refuse de te laisser t'en tirer.
- M'en tirer ?! S'exclame-t-il, indigné. Qui n'a pas pris la pilule ? Je t'avais prévenu ! »

La jeune femme ne répond pas et se mord l'intérieur de la joue. Ses yeux lancent des éclairs. Elle veut qu'il se taise, qu'il disparaisse. Sans lui, rien de cela ne serait arrivé. Elle serait encore la richissime héritière de la famille Emerson, ne craindrait pas la colère de son père s'il devenait au courant de la relation qu'elle avait un scientifique d'une société rivale. Elle n'était pas censée tomber enceinte aussi jeune, pas à vingt-quatre ans ! Elle avait la vie devant elle, allait-elle devoir abandonné la richesse, le luxe et les soirées chic contre un enfant, un bâtard qui lui serait à jamais reproché ? Serait-elle reniée ? Deviendrait-elle le vilain petit canard de la famille, dont l'on ne parlait qu'en ragots d'un air médisant, moqueur et méprisant ? Ces questions hantaient ses pensées. Non, elle ne voulait pas assumer leur erreur commune. Stupide chose que l’orgueil. Si elle doit l'emmener avec elle dans sa chute, elle le fera. Sans hésiter un instant. Elle se décide enfin à parler et d'un ton assuré, ordonne :

« Demain, tu iras voir mon père. Tu lui demanderas ma main en lui expliquant que je suis tombée enceinte. Il va hurler, te criera dessus, mais sera forcé d'accepter. Personne ne peut me forcer à avorter de cet enfant, alors il vaut mieux pour lui que je me marie avec toi, car tu seras le seul à accepter ce « bâtard ». Il s'en sera plus un, en somme. Tu vas quitter ta société et rejoindre la nôtre, pour ne pas causer plus d'ennuis. Et si tu refuses... »

Un rictus mauvais se dessina sur ses lèvres. La jeune femme agréable et chaleureuse avait changé en une seule journée. Elle s'est relevée, tel un phénix. Mais elle ne conserve pas son âme pure, non. Elle a troqué sa place contre celle d'une diablesse qui répand son poison en vengeance.

« … Tu peux êtres sûr que ta vie deviendra un enfer vivant. »

Pauvre, pauvre Kenneth. En voulant t'accorder la vie, ta mère t'as inconsciemment condamné à une douleur, à un poids qui ne te quittera jamais.

« Madame Davidson, quel plaisir de vous revoir !
- De même, Elizabeth, de même. »

La femme sourit, contrastant avec ses cheveux noirs coiffés en un chignon strict. Tout ceci ne sont que des politesse dénuées de toute amitié ; il n'y a que les apparences qui comptent après tout, dans ces lieux. Son interlocutrice affiche elle aussi la même candeur, masque de bonne manière offert par une éducation stricte et sévère. Il est donc ironique de penser qu'il y a tout juste sept ans, madame Davidson était encore appelé Claire par son entourage. Auparavant, tout le monde la traitait avec respect, comme si elle était une petite princesse. Elle est devenue le vilain petit canard, à ranger au fond d'un placard et à oublier. Il est triste de dire que la seule raison pour laquelle elle n'est pas moins bien traitée que cela se trouve être la raison qui l'a fait ainsi dégringoler dans le panthéon familial...

« Puis-je vous poser une question ?
- Plaît-il ? » Répondit Claire calmement.

L'autre hésite. Ses lèvres bougent légèrement, comme si elle s'apprêtait à grimacer. Puis soudainement, comme si elle avait trouvé ce qu'elle cherchait, son visage s'illumine et elle se met à genoux, un grand sourire hypocrite au visage. Elle ressemble à un chaton à qui l'on a offert un morceau de poisson.

« Mais le voilà, le petit Kenny ! »

Caché derrière la robe ample de sa génitrice, l'enfant tremble et n'ose pas rencontrer le regard de la personne qui le regarde fixement, paraissant attendre un geste d'affection. Il ne l'aime pas, la grosse dame. Elle sent mauvais de la bouche et elle veut toujours lui faire des bisous baveux. C'est ce qu'il pense, au fond de lui, mais « mamans m'a dit que c'était pas bien de dire ça ». Il ne comprend pas vraiment pourquoi il ne peut pas dire la vérité, mais vu que sa mère le lui ordonne, il ne cherche pas à comprendre. Il détourne le regard, les yeux amplis de peur. Lui ne comprend pas cette obsession étrange qu'ont les gens avec lui, lui n'arrive pas à comprendre cette hypocrisie dans les sourires qu'on lui adresse. Il est encore trop jeune pour comprendre son unique crime, exister. Ce n'est pas de sa faute, mais personne ne lui dira. Cette grosse dame, il le sait, veut seulement sa faire bien voir. En étant bien vu par le futur héritier de la compagnie Emerson, elle aurait pu s'attirer les faveurs de son grand-père maternel. Mais il ne le sait pas encore, malgré sa conscience qui lui hurle de faire attention à tout ces requins qui n'hésiteraient pas une seconde à le croquer.

Tu as toujours grandi dans cet univers, entouré par des nourrices, par des professeurs. Tu as toujours connu ces dîners mondains, ces réunions de famille où tu te voyais confiné au rang d'héritier légitime à la succession de l'entreprise familiale. Alors, comme au moyen-âge, on est plus clément envers ta mère et sa relation, on l'autorise à épouser un homme peu recommandable par son travail. Derrière vous, les murmures fusent, et tu n'as personne pour te défendre. Ta génitrice ne te protège plus depuis bien longtemps, voyons. Elle ne te voit, elle aussi, que comme un outil. Un outil pour se faire à nouveau bien voir par son paternel. Tu as été sa perte, c'est donc ton devoir de refaire sa vie. Du moins, c'est ainsi qu'elle le pense. C'est pourquoi, alors que tu te rapproches d'elle, elle gifle la main qui voulait s'accrocher à sa robe. Elle fronce les sourcils, sévère. Ses yeux te lancent des éclairs. Tu recules, apeuré. Allait-elle te faire du mal devant toutes ces personnes ? Non. Il te suffit de croiser son regard pour comprendre. Tu y vois une haine, une haine démesurée. L'amour ? Tu n'en as jamais entendu parler ; c'est pour toi un conte de fées.

« Dis-moi, Kenneth, pourrais-tu jouer la valse des Lakmécygne pour madame Emerson ? »

Tu voudrais dire non. Non, tu ne veux pas jouer pour la grosse dame qui a l'air de vouloir te manger si l'on regarde dans ses yeux. Tu ne veux pas y aller, mais cette question était presque rhétorique. Tu n'as pas le choix. Tu n'as jamais eu le choix. Sans dire un mot et sous l'air interrogé des invités, elle te pousse vers le grand piano à queue au centre de la pièce. Tu hésites, tes traits se froissent en une expression inquiète. Tu ne veux pas le faire. Ce n'est pas la même chose que lorsque tu le fais pour Debrah, ta gouvernante. Ici, les gens te jugent. Tu es trop frêle, trop timide, trop naïf. On te dit uniquement bon pour le piano, pour les études. Mais l'étincelle d'espoir éclaire alors tes idées noires ; est-ce que te faire remarquer par tes capacités au piano pourrait animer de l'intérêt dans les prunelles désintéressées de ton père et de ton grand-père. Père et grand-père dont les yeux sont, pour une fois, fixés sur toi. Tu déglutis, avales ta salive. Tu vas le faire, malgré tes doigts tremblants et la sueur froide dans ton dos.

Les mains fragiles de l'enfant soulèvent le clapet qui couvre les touches. Il caresse les notes d'ivoire, ses yeux soudainement inexpressifs. Il ne dit rien et s'assied sur le tabouret mis à sa disposition. Un silence religieux s'installe dans la pièce. Il respire un grand coup. Pour la première fois dans sa vie, il sent comme du respect dans l'air. Il fait craquer ses doigts. Il n'a que sept ans, mais il est une autre personne lorsqu'il joue. Soudainement, alors que l'on s'attendait à une mélodie simple mais répétitive, on obtient une étrange chose. Les notes tombent en cascade. Fortes, basses, aiguës. Un crescendo, un ornement. Un arpège, puis un accord. Un descrescendo. Il est perdu, fou. Fou de son art, fou de sa musique. Les respirations s'accélèrent à la vue des mains de l'enfant qui se déplacent à une vitesse vertigineuse sur le clavier.

Il n'entend plus rien. C'est ça, son échappatoire. La musique. Il a trouvé sa passion dans la vie, la chose qui lui a permis de tenir durant toute ces années sans affection. Il laisse sa peine s'envoler dans sa mélodie. C'est son seul doit, dans cette famille où l'on l'a abandonné.

« Kenneth, je te présente Peter. »

Le jeune garçon ne dit pas un seul mot. Il regarde fixement le jeune garçon qu'on lui présente comme son frère. Ses cheveux noirs en bataille contrastaient avec son teint pâle, ses yeux bleus d'acier fixent un point inconnu sur le sol. Tu as neuf ans et l'on te présente ton nouveau frère. Adopté, bien évidemment, tes parents n'ont jamais eu de contact physique depuis ta création. On raconte qu'il s'agirait de ton cousin, du fils de ton oncle. Mais tu t'en fiches. Tu viens de trouver un partenaire de jeu, une personne qui ne te jugera pas. Tu es hypnotisé par ces pupilles violettes. Tes parents croient que tu seras méfiant, que tu vas refuser la présence de ce deuxième enfant. Mais ils se trompent lourdement. Tu affiches un grand sourire rempli de joie. Un sourire lumineux, qui ne t'es pas habituel. L'ombre semble se dissiper autour de toit.

L'autre est timide. Il n'ose pas s'avancer vers lui. Avec son grand sourire, Kenneth s'approche et enlace son nouveau frère dans ses bras, malgré la réticence de celui-ci. Il ne sait pas comment expliquer cette sensation qui parcourt son corps, ne sait pas quoi dire de cette étrange chaleur qui apparaît en lui. L'autre répond difficilement mais sûrement à l'étreinte, étrangement rassuré par le regard que lui offre l'autre.

« Tu feras attention à lui ? Il est un peu plus jeune que toi, de trois années. »

Tu hoches la tête. Tu es si heureux. C'est un peu comme si l'on t'avait offert un pokémon pour Noël. Tu as enfin trouvé une chose à défendre en plus de ta passion de la musique. C'est comme un rêve. Il ne t'es en aucun cas relié par le sang, mais tu as l'impression de le connaître depuis si longtemps. Il s'agit de la première personne à qui tu voueras une confiance éternelle, pour qui tu vendras ton âme. Peut-être est-ce l'ironie du sort qui veut qu'à ce moment, l'enfant fragile que tu étais a subit sa première transformation. De timide et naïf, tu es devenu quelqu'un de courageux et de brave, sûr de lui. Personne n'aurait pu l'imaginer. Peter, tu seras la raison de son avancement et la cause de sa chute dans les profondeurs sombres de son esprit. Mais en es-tu seulement conscient ?

Tu seras sa perte. A l'instant même où tu as été placé sous sa protection, tu es devenu son obsession.

C'était il y a deux ans, mais tu t'en rappelleras à jamais.

Tu étais pourtant parti en voyage, en vacances à Doublonville pour visiter la grande métropole. Tu étais si persuadé que tout cela se déroulerait bien, que tu reviendrais avec Peter, un grand sourire sur les lèvres. Ces vacances s'annonçaient pourtant si bien ; tu avais prévu de passer tes journées à visiter les grands bâtiments, ou encore de passer plusieurs après-midi au Parc Naturel. Avec un peu de chance, si tes parents s'étaient rendus compte que tu pouvais vraiment être responsable, peut-être te donneraient-ils un pokémon pour ton dix-huitième anniversaire ? De plus, prendre un grand bol d'air frais serait bénéfique pour ton cher petit frère, alors tu étais persuadé que rien ne pourrait mal se passer, malgré les étranges événements qui arrivaient aux quatre coins du monde. Tu étais encore si naïf, si gentil à cette époque.

Mais les images ne mentaient pas. Terrorisé, mais à la fois hypnotisé par ce que tu voyais, tu fixais l'écran de télévision, incapable de détourner le regard. L'horreur de la chose avait pris ta gorge, tes yeux écarquillés, la grimace d'horreur qui déformait ton visage d'ordinaire si paisible. Un hoquet d'épouvante quitta ta gorge alors que tu voyais la terre s'ouvrir, les glissements de terrain, la mer déchaînée. Tremblant, tu caches les yeux de Peter alors que celui-ci s'est mis à pleurer à chaudes larmes, l'angoisse appuyant sur ses nerfs. Que ton visage était laid à ce moment, déformé par cette horrible expression apeurée. Tu ressemblais alors à ce que tu es vraiment, Kenneth. Un pauvre petit animal apeuré, réduit à l'état de ce qu'il est vraiment : un insecte insignifiant. L'ironie de la chose est magnifique, n'est-ce pas ?

« NON ! PUTAIN MAMAN, NON ! »

La mort de ta mère en direct. La télévision en direct, c'est magnifique. Alerté par ton hurlement, ton frère a dégagé tes mains et a pu lui aussi voir cette scène, comme tant de personnes amassées dans le centre pokémon à cet instant. Tu as vu les vagues avaler la terre, celle-ci s'effriter. Ta génitrice, celle qui ne t'as jamais accordé d'importance, cause pourtant une mer d'émotion en toi. Le jeu de mots est ironique, car celle-ci mourra noyée sous le courroux de l'océan. En quelques minutes, l'eau se propage dans la ville. Le phare tombe, les cris de paniques sont tels qu'il est impossible de discerner un son dans cette marée. Le pire reste au moment où le manoir familial est submergé par la houle, que ce qui composait ton fragile petit monde est en train de s'effondrer, comme celui de ta mère avant toi. Tu veux pleurer, crier, mais tu es immobile, incapable de bouger ou même de réagir. C'est un cauchemar, tu veux t'en persuader.

Tu vois rouge. Littéralement. La mer se teinte de rouge alors que le crâne de ta mère a percuté brutalement un rocher, émettant un craquement sinistre. La caméra, qui s'était un instant rapproché du corps de ta génitrice au moment fatidique. Cet instant, ces quelques secondes, cette image, restera à jamais inscrite dans ton esprit. Par la suite, tout sembla se dérouler au ralenti. L'eau qui dévore progressivement Oliville, ta ville natale, le manoir qui est rasé par la marée, les cris.

Et enfin, les communications télévisuelles se coupent. Et là, l'enfer se déchaîne. Les cris résonnent dans le centre pokémon, les gens se bousculent pour sortir dehors, certains se cachent. D'autres s'accrochent à quelqu'un comme à une bouée de sauvetage. Toi, tu serres Peter contre toi, tente de lui cacher l'horreur de la situation alors que tes yeux, rougis par les larmes, sont hermétiquement fermés. C'est un peu la tienne, de bouée de sauvetage. Tu regardes ceux de ton frère, et tu as peur. Tu es effrayé par le vide que tu aperçois dans ces prunelles bleutées, tu ne sais que dire face à cette froideur qui s'empare de ton petit protégé. Ce regard inexpressif te terrorise, pour tout dire. Tu ne sais pas quoi l'avenir va être fait, en fait. Tu es un prodige, certes, mais uniquement dans la musique. En dehors de cela, socialement, tu n'es pas un maître. Alors tu te contentes de mots rassurants, de paroles sensées le réconforter. Ton cœur saigne. Tu ne peux rien faire, pauvre être faible que tu es.

« Peter, tu te souviens de la berceuse que je te chantais lorsque l'on étaient petits ? »

Il ne répond rien, mais hoche la tête. Tu commences alors à siffler un petit refrain connu, et malgré l'état pathétique de ton corps, tu commences à chanter.

« Six petits Wattouat dansent autour d'un arbre... »

Mélodie terrible qui retentit comme un thrène.

« Cinq Capumains montent jusqu'aux cimes... »

Tous se taisent et te fixent.

« Quatre Phanphy font des roulades... »

Ta voix se brise. Tu pleures.

« Trois Kaiminus jouent dans l'eau... »

Tu as maintenant même du mal à parler.

« Deux Scorplane font des loopings dans l'air... »

Tu tombes à terre, Peter dans tes bras.

« Et un petit Pikachu... »

Tu ne termines pas ta phrase. Tu t'effondres, ton cri de douleur résonne dans les murs du centre. Personne ne t'aidera. On te prend en pitié, tu sens les bras de ton frère te serrer contre lui. Pour toi, c'est la fin d'une époque. De ton petit monde. Tu vas renaître, ne t'inquiètes pas. Plus vite que tu ne le crois.

Tu n'es plus le même, Kenneth.

Tous le voient. Les domestiques, ce qu'il te reste de famille. Ton regard auparavant chaleureux est devenu glacial. La seule étincelle d'humanité que l'on peut parfois y voir est réservée à ton frère. Après la grande catastrophe, les survivants de ta famille se sont réfugiés à Safrania, ou encore à Ebènelle. Toi, tu n'affiches plus aucune émotion sur ton visage qui fut celui d'un petit ange à une époque. Tu refuses de toucher une nouvelle fois à ton piano. Tu t'enfermes parfois des journées entières dans ta chambre, à contempler le ciel pendant des heures. Tu es devenu un mort-vivant. Dans ton dos, on se réjouit et on déplore ta transformation. Si ton côté dur peut être un avantager pour diriger la compagnie, ce comportement asocial n'est en rien accepté. Mais depuis la mort brutale de ton grand-père, la compagnie te revient de droit. Tu as dix-huit ans, tout juste majeur, et tu es dorénavant l'une des personnes les plus riches au monde. Bien évidemment, comme tu ne connais rien en économie et en sciences, tu as laissé le travail à ton oncle. Pour l'instant. Personne ne sait encore ce qui passe dans ta petite tête. Ils ne l'apprendront que bien plus tard.

Ton père, tu le hais. Celui qui t'as toujours considéré comme un frein, comme un boulet, bien plus que ta mère. Et il n'a jamais donné une once d'affection, tu le soupçonnes même d'avoir battu Peter quand celui-ci était plus jeune. Ta mère n'a même pas eu de sépulture. Malgré le fait que son corps ait été perdu dans l'océan, tu aurais au moins aimé pouvoir lui accorder une tombe spirituelle. Un endroit où tu pourrais te recueillir. Mais tu ne peux pas, parce que ton paternel a préféré utiliser l'argent pour son petit compte personnel. Bien évidemment, que tu prends parti. Malgré le manque considérable d'amour de ta mère pour toi, tu as besoin de relâcher la haine qui brûle dans ton cœur.

Mais tu ne dis rien. Tu ne dirais rien à Peter, qui est encore innocent. Il est devenu ton unique faiblesse, la raison pour laquelle tu es devenu ainsi. Tu veux le protéger de tout ce qui est mauvais en ce monde, même si tu dois salir tes propres mains. Peu importe ce qui t’arrivera. Ça, ça n'a jamais été si important que ça. Tu t'en fiches, de ce qui peut t'arriver. Tant que lui n'est pas touché par tes erreurs, tout ira bien. Plus rien ne te touches. Tu balaies les ragots qui circulent sur toi d'un geste de la main, tu te fiches de ce qui peut bien t'arriver. La seule chose qui compte, dorénavant, c'est lui. Tu es persuadé de voir en ton père un ennemi. Tu es sûr qu'il n'hésitera pas une seconde à te tuer, toi et ton frère pour obtenir la fortune familiale. Tu deviens méfiant. Il ne faudra que peu de temps avant que cette véritable bombe à retardement explose...

Vois-tu dorénavant des ennemis partout ?

« Dégage. »

Ça y est. Tu l'as dit. Tu as ordonné à ton propre père de partir, de disparaître Tu ne veux plus le voir, tu veux l'oublier. Qu'il parte à jamais, que sa mémoire soit effacée de ton esprit. Cette idée est presque tirée d'un conte de fées, quand on y pense. Tu fais partir le vilain méchant et tout redevient beau, joli. Cela aurait pu être ainsi. Tout aurait pu se dérouler selon ton charmant petit plan, n'est-ce pas ?

« Et pourquoi, Kenneth ? » demande-t-il, les sourcils froncés.

Tu détestes que l'on t’appelle ainsi, avec cette teinte de mépris dans la voix. Tu pourrais presque le frapper pour cela, mais tu n'as jamais été une brute. Tu décides alors de t'expliquer. Il ne mérite que ça, après tout. Rien d'autre.

« Tu n'as plus besoin de rester ici. Ta présence ne ferait que me freiner.
- Te freiner ? Parce que c'est moi, qui empêche ta progression ? C'est amusant, il me semble que c'est ce que tu as fait en naissant... »

Des mots empoisonnés, qui serrent ton cœur. Il n'y a rien à dire, tu es vraiment le digne fils de ton père. Vous vous ressemblez tellement, tout les deux. Mais toi, tu as été corrompu bien plus vite que lui. Il te jauge, son regard médisant te donne la nausée. Tu l'as vu tellement de fois que tu serais incapable de l'oublier.

« Pour l'avancement des industries Emerson, il ne faut qu'un seul dirigeant légitime.
- Le voilà, le discours sur l'héritage. Tu deviens le portrait craché de ton grand-père, morveux. »

L'insulte ne te fait pas même lever un sourcil. Tu en as l'habitude.

« Au moins, je ne traite pas mes propres enfants comme s'ils étaient inexistants.
- Je suis ton père, tu sais. »

Il a dit ce qu'il ne fallait pas. Mais c'est trop tard, ta colère tombe.

« Vraiment ? Alors c'est pour ça que tu m'as laissé seul pendant toute ces années ? »

Tu fais deux pas vers lui. Ton visage est rempli de colère, tu veux hurler. Toute cette haine brûle et est prête à s'enflammer.

« C'EST POUR CA QUE TU BATTAIS PETER ?! »

Ton hurlement résonne dans les murs du manoir. Ton père prend une inspiration rapide, surpris. Tu es prêt à le tuer, à l'instant. Rien ne te ferais plus plaisir. Un ricanement rauque, fou, désespéré sortit de ta gorge. Tu avais déjà sombré, Kenneth. C'était dorénavant trop tard pour toi. Les ténèbres avaient recouvert ton cœur. C'est fini de la pureté de ta gentillesse.

« J'aimerais te tuer. Mais... »

Il ne ment pas. L'idée est tentante. Ca serait si facile de stopper la vie de ton paternel, de cacher cela. Mais tu sais que Peter ne le supporterait pas, malgré ce qu'il a subi. Alors tu gardes ta hargne pour toi. Encore une fois, tu te sacrifies pour lui.

« Je te laisse une semaine pour partir. Si d'ici là, tu n'as pas quitté le manoir... »

Tu te retournes. Les talons de tes chaussures claquent sur le sol. Tu lui accordes un regard. Cette fois-ci, c'est le tien qui est rempli de mépris, de suffisance. Un petit rictus déforme ton visage. Le dernier qu'il recevra.

« Je te laisserais choisir ta mort, dans le meilleur des cas. »

Sardonique, comme toujours. Tu sors de la pièce, et ton rictus se transforme en un sourire vainqueur. Ça y est, tu as gagné. Tu es fier de toi, maintenant ? C'est ce que tu voulais depuis toujours...

Alors pourquoi est-ce que ton cœur glacé semble brûler ?

« T'es vraiment sûr que tu veux faire ça, gamin ? »

Kenneth hoche la tête. L'homme à côté de lui vide son verre de scotch cul-sec. Le bar est bien connu pour les criminels qui y trainent : il n'a pas choisi cet endroit au hasard. Une odeur de cigarette, de crasse et une autre indéfinissable trainait dans l'atmosphère et lui donnait un air malsain. Il regarda sa tasse de café vide, sans vraiment savoir quoi faire. Il poussa un long soupir en jouant avec la cuillère tâchée qu'on lui avait donné. Il affiche un air inexpressif. Il est décidé.

« La plupart des gosses de ton âge veulent profiter du temps. Avec la dose de fric que tu as, tu pourrais vivre dans les îles -enfin, celles qui n'ont pas été détruites- et ne rien foutre pour le restant de tes jours.
- Je pourrais. Mais ce n'est pas ce que je veux. »

Tu veux autre choses. Tu veux de la force, de l'argent. Mais pas légalement. Tu veux l'obtenir de façon à ce qu'il n'y ait aucune trace. Pourquoi ? Ton projet est secret. Mais tu prépares quelque chose d'important. Tu as donc besoin de pouvoir te faire un nom. En tant que dresseur, cela prendrait trop de temps, et te faire voir comme un héros n'est pas ce que tu veux. Tu veux êtres craint, que ton nom soit prononcé avec crainte et que tu puisses défendre ton frère. Rien de mieux que la force pour pouvoir le faire, penses-tu, certes à tort. Tu souris, d'un air mystérieux.

« Et puis, avec l'argent que j'ai sur mon compte, vous aurez de quoi vous financer. »

L'argument fait mouche. Un rictus déforme la bouche de son interlocuteur. Il sait comment appâter. Évidemment, au départ, lorsqu'un richissime héritier s'était proposé pour rejoindre la Team Rocket, on avait crié au piège et au traître. Pour pouvoir intégrer l'organisation sans se faire repérer, il allait simplement faire en sorte que son aide économique soit indispensable. De plus, connaissant les innovations qu'apportaient les industries Emerson, il n'y avait aucun doute que son aide serait grandement utile. Pour l'instant, il n'avait aucun contrôle, vu que son oncle en était le gestionnaire, mais le vieil homme n'en aurait plus pour très longtemps. La maladie dont il souffrait le rendrait sans doute sénile dans les prochaines années. Assez de temps pour monter en grade et se forger un nom.

« T'es intelligent, gamin. Tu sais dans quoi tu t'impliques, quand même ?
- C'est une antithèse, ce que vous avez dit.
- Quoi ?
- Rien. Ce que je veux dire, c'est que je sais parfaitement ce que je fais. Vous êtes toujours autant méfiant avec les nouvelles recrues ? »

L'homme rit grassement devant le sourire arrogant de Kenneth.

« T'es pas une nouvelle recrue normale, gamin ! »

Son rire se calma au bout de quelques secondes. D'un air amusé, il dit au brun :

« Enfin bref. Je vois pas ce qui cloche. On t'enverra un pokémon d'ici quinze jours, vu que tu n'en as pas. J'espère juste que tu ne t'attends pas à un traitement de faveur. »

Kenny glousse. Tandis que l'homme se calme, paye son addition et sort, un rictus mauvais, dur, se place sur son visage. Tout se déroule parfaitement comme prévu. Il n'avait plus qu'à déplacer les pièces de l'échiquier. Peter serait le roi, et il serait le maître du jeu. Les autres seraient des pions. Ses pions.

Et il comptait bien tous les utiliser.